B.A.M

Un écrivain qui rêve, écrit
Un écrivain qui parle, écrit
Un écrivain qui fait l'amour, écrit
Un écrivain qui saigne, écrit
Un écrivain qui dort, écrit
Un écrivain qui se repose, écrit
Un écrivain qui lit, écrit
Tout ce qu’il fait, c’est écrire.
Il n’y a pas plus fatiguant que le métier d’écrivain.
Heureusement, un écrivain meurt un jour pour gagner un repos bien mérité.
C’est dire que la vie d’un écrivain qui manque d’inspiration est un enfer.

JPABT

Une nuit « Bengali »

Passion pour une jeune femme passionnante et passionnée.
Ce sentiment plus que physique qui dure l’instant d’une chandelle ou qui se
répercute le long d’une vie, comme un galet ricoche sur une mer d’huile, d’une
rive à l’autre de l’océan.
Cette impression d’être seul au monde et qui devient tellement forte
qu’on se coupe des autres qui s’accrochent à vous comme à une bouée,
du naufrage de votre vie antérieure.
Vous voulez tout balayer sans rien casser et vous cassez tout,
même le balai, après vous être écrasé, effacé comme craie sur bitume.
Il en résulte que vous repartez de zéro, blessé, meurtri en vain
et délaissé par ceux que vous avez délaissé, haï par ceux que vous avez aimé.
Pourtant, après avoir souffert mille morts, vous recommencez sachant
très bien la brûlure inéluctable que vous réserve tout échec.
Et ainsi va la vie d’un cœur qui s’endurcit autour et se disloque au fond, dedans.
Là où l’harmonie cède au chaos et succède au néant,
brûle une petite lampe merveilleuse qui ne s’éteint jamais, avec toi dedans.
Au fond du puits sans fond, rêve le tombant un jour de se poser;
au bout de l’éternité rêve le passant de s’arrêter.
Mais du fond de son rêve, jamais le rêveur ne voudra se réveiller,
car il y aura atteint cent fois, les limites de ce temps qui nous file entre les doigts
et sondé l’insondable.
Les réponses que tu attends de la vie, ne les cherche pas à
des lieues d’ici, car elles sont au fond de toi moins inaccessibles.

JPABT

Le bien et le mal dans un pot de yaourt

Rémission, guérison : inflation.
Faut pas prendre les vessies pour des lampions.
Pas pour une émasculation.
Il n’y a pas d’autre solution, c’est la disparition,
la fin des haricots d’ mouton.
Ce membre qui faisait la fierté des centres de reproduction,
s’est avéré être en pleine régression.
Mais qu’adviendra-t-il de sa production,
déjà répartie, aux centres par millions.
Il était bouffé aux morpions
vous diront les « on-dit » qui s’ font jamais de mouron
et pour qui la morale c’est tout bon et que même y’ a qu’ ça d’ bon.
Quant aux embryons qui y survivront…
Méfiez vous d’eux comme de scorpions car ils portent en eux
la haine de tout le bon, de tous ces cons,
et ils vous la communiqueront avec un plaisir sans égal,
sous forme de molécules d’ions destructeurs.
Hyper dangereux pour les cellules de ces gentils bien –pensants
qui crèveront doucement d’avoir craché à la face des vivants
ce qu’ils faisaient tout bas, tout haut le condamnant.
Ces petits êtres incompris et surtout incorruptibles,
mèneront tout de bon leur barque funèbre tels l’achéron
en remplissant leur mission :
un jour nettoyer la terre des fils et des fils des générations
par les fils de la dégénération originelle.
Les Caïn vaincront les Abel, qui aimaient déjà trop la lapidation
pour être honnêtement cibles de la haine légitime des bien-pensants pour les agissants.
Puisqu’ils ne furent pas les premiers à lancer la pierre, ils ne s’en privèrent point par la suite.
L’agissant aura beau avoir été le premier, il sera moins coupable
que ceux qui l’ont imité et surpassé tout en s’en défendant.
Le premier, voué à une malédiction éternelle, un fardeau insurmontable,
une punition divine des dieux de l’antiquité, ira de mal en pis.
Les suivants, abrités par la morale, la critique des autres,
masquant ce qu’une auto critique aurait de bénéfique :
remise en question, rémission et guérison seront leur lot !

JPABT

Je me souviens de ces heures perdues à espérer et que je continue de gâcher.
Tout est recommencement et chaque chapitre n’est que la répétition du premier.
Répétition de quoi ?
Mishima dit que tout est répétition de l’instant de sa mort.

Il dit aussi que l’homme se fait beau pour mourir beau.
Si la femme se fait belle, c’est pour plaire et vivre de sa beauté,
dans sa beauté, le temps qu’elle durera.
La beauté de l’homme n’a pour but que l’instant de sa mort.
Celle de la femme cherche à durer.

Cet instant parfait doit être une communion, la réunion parfaite de la pensée et de l’action,
Mishima employant l’harmonie de plume et de l’épée comme métaphore,
qui ne se réalise que très rarement dans la vie d’un homme et pas chez tous, souvent à l’ultime moment.

Les samouraïs usaient de ce principe.
Toute une vie au service d’un seigneur, ils prenaient leur destin en main pour l’ultime,
quand ils ne mourraient pas au combat : le seppuku, connu chez nous comme hara-kiri,
avant lequel, ils composaient un hai ku, leur poème d’adieu à la vie, face au soleil levant.
Ils joignaient ainsi avec harmonie, l’art de la plume et du sabre, la pensée à l’action, dans un seul geste purifié par le soleil.
Ce n’est pas du tout la même chose que de s’ouvrir les veines, ce qui n’est pas douloureux.
Le ventre est si riche en émotions chez la femme, en énergie aussi.
C’est le point d’énergie vital d’où partent sans y revenir les derniers sons que l’homme tire de sa lame de katana.
Comme un instrument de musique chirurgical,
il la fait pénétrer dans le flanc gauche et, le guidant dans la peau
et les chairs qui se découpent sur son fil, il la fait ressortir par le flanc droit.
L’homme connaît alors le prix de sa mort, en mesure chaque instant
à sa juste valeur, à la douleur qu’il en tire.
Pour ne pas se déshonorer en grimaces et en cris indignes d’un samouraï,
un camarade, un ami, ou même un ennemi a le privilège d’aider le samouraï d’entrer dans son paradis,
en détachant la tête du corps, d’un coup de katana.
Honneur qu’on laissait aux bourreaux en Europe,
pour des hommes sans honneur, avec un instrument moins civilisé et moins efficace :
la hache.

JPABT

A cinquante à l’heure, tranquille « Mimile », je roule pénard sur la voie bitumée, hors circuit de 120 où tout le monde s’engouffre dans le flot dangereux.
Non, je reste en ville, sympa, ne poussant nullement le turbo.
Bien sûr, il y a des dangers qui roulent les mécaniques.
Mais ceux-là, j’attends que la mécanique les nique avant d’aller pisser sur leur tombe,
en mémoire du temps où ils me « pissaient à la raie » comme il est commun de le dire chez eux.
Bien sûr que s’ils ne s’y poussent pas tous seuls. Je les y aiderai volontiers, dans la tombe.

« Alors quoi, je rêve, on s’est craché…
C’est pas beau à voir salopard, les tripes étalées sur cent mètres de bitume,
le peu de cervelle qui te tenait lieu de cerveau, aux quatre vents, éclatée et les yeux exorbités,
pendant de je ne sais où, à la place de ce que furent vos couilles, monsieur.
Vous voilà bien avancé.
Sachez qu’à la fin, je vous double et pisse un jet de lave-vitre sur les essieux qu’il vous reste pour pleurer.
Je repasserais même volontiers sur vos restes fumants, dans la froidure du petit matin pour voir
ce que les charognards auraient laissé de vous et de votre superbe engin, tout encastrés que vous seriez, réunis dans la plus conne des positions : la mort.
Là, peut-être aurais-je eu comme un relent d’humanité,
en lâchant un pet tonitruant pour coiffer ce qu’il reste de votre pétard avenant,
le cigare que vous aviez au bec, ressortant du bout des lèvres.
Puis lâchant une larme, je constaterai que vous étiez une femme et plutôt vachement belle,
derrière la vitre teintée et que c’est con de mourir à une ou deux fois vingt ans, un soir d’été ;
qu’à tort ou à raison, quand la raison a tort, le tort tue!

JPABT