B.A.M

Aisin-Gioro Puyi

Aisin-Gioro Puyi, dernier empereur de Chine
A vécu une vie de débauche et de contrition
D'honneurs et d'emprisonnement
De noble puis de simple jardinier.
Il est parti de si haut puis a fini si bas
Que son humilité a dû être exceptionnelle.
Il est mort le 17 octobre 1967.
Je ne suis né que sept jours trop tard, mais qu'aurait appris un vieil homme à un bébé?
JPABT

Musique

Cloîtré dans le fond d’un troquet, l’homme boit un verre puis se lève et se rassoit.
Il bouge bizarrement sur la banquette crevée du fond.
On dirait qu’il a un walkman sur la tête mais moi je crois que c’est dedans
puisqu’on ne voit pas le moindre fil sortir de ses oreilles.
Qu’importe ! Il se balance au rythme de musiciens muets, au son de cette musique sourde.
Et ce n’est pas du reggae, non non….
C’est peut-être une marche militaire ou bien une valse,
un adagio, un jerk ou même un jazz qui égratigne le fond de la gorge mais pas moyen de savoir quoi.
Et il se balance toujours. Ses yeux sont fixés sur le néant, tellement qu’on dirait qu’il n’entend rien avec.
Rien de ce qui lui est extérieur ne l’intéresse.
Il est bien comme il est, à fixer ce néant noir marqué d’un huit dans un cercle blanc collé dessus,
qui n’attend qu’une connerie pour sauter du vert à l’ombre des poches.
Et même, c’est seulement beau à voir. Or, plus rien ne ressemble à la beauté depuis… toujours.
La beauté lui est apparue par de brefs flashes et elle s’est volatilisée.
Alors, pour pallier il prend sa main, sa bouche et suce son pouce derrière ses cheveux, caché.
Ses yeux foncés, les pupilles trop dilatées, roulent comme des billes
dans la laine qui pousse sur son cuir. Ils sont vides de vie, de sens.
Même un miroir ou un gros gâteau au chocolat, rien ne lui fait plus aucun effet.
Il est froid de l’intérieur. Il pose sur le jouet aux longs poils doux et bons,
un regard vague sans rien qui l’accroche.
Il l’a souvent vu ce jouet.
Quand il n’est plus là, il a mal au cœur et au ventre malgré lui sans savoir
pourquoi et quand il est là, il n’est pas toujours très bien, parfois même
c’est pire que l’absence et rarement, ça lui fait chaud, du bien ou quelque
chose de positif.
Le problème c’est que quand l’objet lui fait du bien, il n’est pas forcé de le montrer.
Il ne parle pas beaucoup et ses silences comme ses paroles sont souvent mal interprétés.
Alors, plutôt que de se faire rembarrer sur ses paroles,
il ferme sa gueule et malgré lui, prend ses distances pour n’être même plus là.
Car la proximité de la chose peut lui causer du plus haut des plaisirs à la plus violente des souffrances.
Dernière chose. Cette chose n’est pas une drogue, et pourtant…

JPABT

Ton monde est partagé entre hier et maintenant.
Ils se confondent parfois au hasard de tes humeurs.
Mais aussi haut que pousse un arbre il ne quitte pas ses racines,
même si côtoyer les étoiles
Lui fait quelques fois oublier sa terrestre condition.
Toi tu ne les oublies pas, tu communiques avec tes racines.
C'est ce qui fait la force de chacune de tes branches.

JPABT

Noir, noir, moonlight ring is away, dark, black, ombre,sombre tout n'est que noir.
Beurk. Des tas de bestioles grouillantes glissent, courent, rampent comme du sable entre, sous et sur mes pieds.
Plus ça va et plus ça monte. Cette marée vivante et grouillante d'insectes adorables quand il s'agit d'impressionner sa belle-mère, va et vient.
Le sable, et l'eau dessus qui le fait pétiller. Non, c'est pas le sable.
Ce sont ces milliards de charmantes compagnies qui jouent de leurs mandibules et de tout ce dont elles peuvent se servir pour faire du bruit, pour me faire croire qu'il fait beau et chaud et que je suis sur la plage.
C'est vrai que je sens la brûlure de leur soleil sur mes jambes, jusqu'à mi-cuisse. Je me demande ce qu'il en reste, si les fourmis ou les criquets carnivores se sont mis à pied d'oeuvre.
Quant aux araignées de tous poils, elles ont dû se mettre à tisser entre mes os, des fils arachnéens.
En éclaireuses avisées, les lucioles que je ne vois même pas avec ce qu'il me reste d'yeux.... Qu'est-ce qui me chatouille là?
Ah,ah, ah! Sacrés mille-pattes et autres scolopendres venimeux qui jouent au toboggan avec ce qu'il me reste de ma fierté, toute saignée par de superbes salopes et sales sangsues.
Tandis que des vers des sables et autre termites pénètrent ma peau; d'autres y pondent leurs oeufs.
J'espère que leur progéniture aura le temps de profiter du peu de carne qu'il me reste sur les os.
Les cloportes et les cafards se sont emparés de ma tête, il m'en sort par les yeux, par les oreilles, se nourrissant de la bouillie infâme de mon cerveau.
Se sont joint au festin quelques serpents, reptiles égarés dans ce monde d'insectes qui me sortent par les trous de nez et par la bouche après s'être régalés de ma langue, plat de choix si l'on en croit la coutume.
J'en croque quatre au passage, histoire de me venger. ça craque et ça bouge encore, les pattes, les antennes.
Bien fait pour elles, sales bestioles. Que dire encore. "Ils sont venus, ils sont tous là, ils sont tous là parce qu'il y a moi."
Toute la corporation des insectes, tous les rampants, ceux qu'on bousille avec Baygon jaune, ceux qu'on baise avec Baygon vert,
et les autres, conviés au méchoui d'un mètre quatre vingt et des poussières et presque quatre vingt dix kilos.
Moi, avec mon besoin de pûreté. Ils sont nourris, mes os blanchis, ils s'y logent....
Symbiose quoi !

JPABT