B.A.M

Il est des nuits plus brûlantes qu'un désert de feu.
Il existe des femmes si douces, si belles
qu'elles peuvent tuer sans rien regretter, sans même savoir,
la belle assurance, la douce sécurité d'un coeur bien trop protégé.
Il n'est pas plus sûrs coffre-forts qui ne se percent.
Tout arrive et cela m'arriva.
Je ne sais comment, je ne sais même plus qui m'a fait choir de mon aire
où je respirais la tranquillité, où j'aspirais au contrôle de moi.
Du haut de ma certitude, j'ai chu.
Voilà ce qui arrive aux édifices aux fondations fragiles.
Je ne le regrette pas et j'en suis même reconnaissant d'amour
à cet être de feu qui brûle tout ce qu'elle touche, tellement brûlée au dedans.
Elle, car c'est la femme qui n'en est pas une et qui l'est tant déjà
et qui aurait pu être mère, m'aurait fait naître père.
Telle un papillon de nuit,
elle va de bras en bras, sans intérêt,
elle vole de coeur en coeur et sans qu'ils le sachent
elle se brûle de flammes en flammes, toujours et encore.
Elle, c'est la sensibilité qui veut s'endurcir pour s'en sortir,
le baisé qui veut devenir "baiseur",
la belle qui ne se rend pas compte de sa beauté et devient magnifique
car blessée, se croyant à peine belle.
Pourquoi n'a t-elle pas mes yeux pour se voir?
Pourquoi n'a t-elle pas mon coeur pour s'aimer?
Pourquoi est-elle si con, si compliquée?
Pourquoi suis-je si con, si confus devant-elle?
Contraint, constipé, consterné, con comme la lune,
complaisant, compressé, contrarié, concombre,
combattu et jamais combattant,
con vaincu d'un amour qui n'existe plus chez moi,
qui veut le croire à toute force pour ne pas avoir à faire face,
au vieillard dans le miroir, faire face à ce vide,
à ce con vide, ouvert aux vents, qui comme tous les cons,
les connets, veut se remplir et jouir.
Elle est surtout un coeur, une âme et ce con
qui fit, fait et fera couler de tous temps, l'encre de la plume :
une femme.

JPABT